Roulette

Pour tuer le temps, j’allai hier, muni de mon revolver, dégommer des boîtes de conserve en forêt. Mais très vite et contre toute attente, une profonde lassitude s’empara de moi. Je ne prenais pas le plaisir habituel en touchant les boîtes posées sur une souche ni en les voyant tournoyer frénétiquement avant de tomber par terre.

Comme je ne voulais pas rentrer chez moi et m’ennuyer comme un rat mort, je décidai alors de jouer à la roulette russe. J’introduisis une balle unique dans le barillet de mon revolver, le fit tourner rapidement autour de son axe puis l’immobilisai. Je dirigeai ensuite le canon de l’arme contre ma tempe et appuyai sur la gâchette. J’eus, je dois l’avouer, un léger frisson en entendant le petit clic que fit le percuteur en l’absence d’amorce. Je recommençai, une fois, deux fois, trois fois… Mais une fois encore ce petit jeu me parut répétitif et m’ennuya profondément. Croupier ne rime-t-il pas d'ailleurs avec roupiller ? J’essayai de pimenter l’affaire en introduisant dans mon revolver deux balles puis trois. Rien n’y fit : j’aurais éprouvé plus de plaisir en jouant à pile ou face…

De retour chez moi, je relus quelques pages de Cioran. Mal m’en a pris : je ne fermai pas l’œil de la nuit tant je fus bouleversé.