De retour de chez le dentiste

Difficile de lui donner un âge, ce sont des dents de lait qui percent sa prothèse.

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Il est curieux que le paresseux, de la famille des édentés, lequel ne connaîtra jamais la douleur fulgurante d'un nerf à vif au contact d'une fraise, puisse s’appeller également Aï.

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C’est chez une jolie et jeune dentiste, peut-être un peu bavarde, qu'une fois par mois, au cours de ces dernières années, je suis allé me faire arracher les dents.

A moins que je ne la confonde avec ma coiffeuse. 

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J’étais à ce point sur la paille qu’il m’a fallu payer avec mes dents en or la longue, difficile et coûteuse extraction de ces dernières.

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Si l’on avait des dents au bout des doigts, en lieu et place des ongles, il est fort à parier que les poignées de mains seraient beaucoup moins cordiales et le pince-fesse plus durement sanctionné.

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Pendant le sanglant et douloureux arrachage d'une de ses molaires, l'étymologiste crut extraire du mot boucherie la véritable racine.