Samedi 24 novembre 2007
Par Blaps
Je suis un très chevronné homme-grenouille de salle de bain ; je pratique aussi, avec une certaine aisance, le canyoning de cabine de douche et plus
occasionnellement la spéléologie de siphon de lavabo. C’est pour la première fois ce matin, en revanche, que j’ai expérimenté le surf sur savonnette. Et le premier essai a été, je dois le dire,
assez périlleux.
« Quand une savonnette vous échappe, vous ne savez jamais où elle va vous mener… » C’est ce que j’avançai à ma voisine de pallier quand je la rencontrai sur le pas de ma porte, confus et
dans le plus simple appareil, tentant vainement d'arrêter le savon que je croyais saisir mais qui toujours glissait de ma main. Je n’eus pas le temps, ensuite, de rassurer ma concierge
apparemment très remuée à la vue de cette course-poursuite dans la cage d’escalier de l'immeuble.
Ce fut finalement, au coin de la rue, une camionnette de livraison qui eut raison de ma savonnette en roulant lamentablement sur elle, la rendant par là même totalement inutilisable.
J’étais sur le point de regagner mon chez moi, dépité et nu comme un ver, quand une patrouille de police vint à ma rencontre. Heureusement, l’un des agents me passa un remarquable savon...
moi, ce matin, dépité en récupérant ma savonnette en piteux état sur la chaussée
Samedi 24 novembre 2007
Par Blaps
J’ai le mot sur le bout de la langue.
Comment appelle-t-on déjà la partie sommitale d’un organe, le bout de la langue, par exemple ? Je connais ce nom mais ne le retrouve plus…
Je crois me souvenir qu’il précède directement, dans Le Petit Robert, le terme qui désigne la perte des fonctions du langage, la généralisation pathologique du « mot sur le bout de
la langue ». Malheureusement, je ne me souviens également plus de ce mot...
Des bribes me reviennent pourtant … Ap… Ape… Apha…
Voilà, sauvé !
Jeudi 22 novembre 2007
Par Blaps
Dommage,
Mon numéro de cracheur de feu a fait un four,
Mon numéro d'avaleur de sabres, un bide
Mercredi 21 novembre 2007
Par Blaps
Et soudain, il m’emboîta le pas, ne me quitta plus d’une semelle, sangsue de talon accrochée à mes basques, plus singe encore que mon ombre. Je pressai le
pas pour me débarrasser de ce pot de colle, mais il était tenace, le bougre !
S’il paraissait me tenir en bride, c’est moi qui, le mors aux dents, le menais de droite et de gauche, zigzaguant et bifurquant sans crier gare. Peine perdue ! Je ne parvenais toujours pas à
semer ce crampon, ce casse-pied. Je courais maintenant comme un dératé mais sentais toujours, dans ma nuque, le souffle haletant de celui qui me filait le train. Malgré tous mes efforts, je ne
gagnais pas une once de terrain. Il était encore et toujours derrière moi, véritable rémora me ventousant le dos.
Pris de panique, je décidai de demander de l’aide et entrai en trombe dans le premier poste de police rencontré sur mon chemin, suivi à la trace par mon persécuteur.
C’est ainsi que j’amenai directement dans la gueule du loup le pickpocket dont les doigts, coincés dans la poche arrière de mon pantalon, s’étaient frottés d’un peu trop près à mon nouveau
portefeuille en croco.
